28 марта 1994 года умер Эжен Ионеску, француз румынского происхождения, мастер абсурд, а я в этот день неожиданно начала писать стихи, с которыми носилась как курица с яйцом, и которые нравились в процентном соотношении 20, а 80 чего только мне не говорили про них... Конечно, я расстраивалась, я ж не родилась Терминатором, переставала писать, слезки лила, рвала черновики, не записывала стихи, однажды даже все их сожгла в мангале... вобщем, с этим комплексом, что я не поэт, а графоманка, я дотянула до декабря 2022 года, а потом ради интереса глянула, че там на Стихи.Ру публикуют... и - на этом фоне я очень даже ничего оказалась. И - фото.

Вечный вопрос: что было в начале - курица или яйцо? Талант или человек? Поэт или критик? 

Я бы ответила так: Яйцо. 

"Опять меня разбила эта глупая курица, ну как же мне ее не учить!".

Человек. Нет человека, нет ничего - мир спокоен и счастлив.

Поэт. Он как поле, на котором иногда гуляют разные странные личности, и, вместо того, чтобы собирать урожай, просто тупо обрывают те же колосья пшеницы.

Да, в тему. Первые строки, мною сочиненные, звучали так: 

Руки раскинув, я слепо бреду, 

В поле пшеницы, что зреет в аду. 

Пыльные ноги натер ремешок,

Выпала пища в дырявый мешок...

Дальше не помню, где-то оно валяется, и даже не знаю, где искать, но мне кажется, что оно именно об этом: о том, что любой пишущий стихи человек, столкнувшись с завялением, что он пишет дурные стишки, бросает это дело. И, критикуя, предлагай. 

Лайфхак (редкое современное словечко, которым я пользуюсь) любым авторам, которым какой-то "умник" заявил: "Вы не умеете писать", "Можете не писать, не пишите" и т.д. 

Первое: рисуем или распечатываем фото критика, вешаем на стену, и - по обстоятельствам - кидаем в него компотными косточками, пардон, вишневыми, втыкаем иголочки, рисуем дополнительно рога - не переживайте, в реальность это не воплощается, но вам принесет успокоение, а когда время пройдет, то - изучайте то, что наваял критик, испортивший вам жизнь. Поверьте, талантливые писатели не будут опускаться до уровня толпы, они, скорее, скажут: неплохо, пишите дальше, развивайтесь, полистайте словари, и вообще, талантам не до вас.

А дальше вы на фоне критика почувствуете себя королем... Но - мстить никогда никому не надо, не превращайте свою жизнь в камеру графа Монте-Кристо, но - ждите. Если вдруг критик к вам полезет снова - а вы ему... а, пардон, Иван Иванович, вот вы тут сравнение необычное придумали... это я у вас научился!!!!

И - пример из жизни. Вот фразочка, которая вернула мне хорошее настроение, после чего уже никто его мне не испортит. Этот человек сказал, что я не умею писать прозу. Ну, да... прочитав сие, я подумала, как хорошо, что я пишу по-другому! 

"Время шло, и  по мере того, как пустела поллитровка, задушевная беседа за столом тоже неумолимо «пустела», скучнела. Захмелевший  гость вдруг начал на судьбу роптать: денег нет; жена ушла; детишки повзрослели, разлетелись по белому свету.

Они помолчали, глядя в разные стороны. Вечернее круглое солнце уже превратилось в лепёшку, розовато раздавленную где-то за громадами города".

В общем, поем критикам Осанну... Уверена, что если бы не критики, вы бы и в словарь Ожегова не заглянули. 

И - самое главное - надо все использовать, помня, что с паршивой овцы хоть шерсти клок.